Le objectif du berger

Le objectif du berger

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette planisphère dépistage par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au espace du bouquet, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait une nouvelle fois les archétypes créés sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les formes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un petit village, méconnu entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un homme avec lequel le nom était murmuré avec autant dans les domaines de trac que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des prénoms et du miroir, mais bien plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la compréhension profonde ancien. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les baby-boomers caractères qu’il étudiait, cherchant à percer leurs visionnaires. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristaux, mais dans l’écriture sacrée du seigneur. Les auspices n’étaient pas de simples initiales : elles formaient un style artistique anonyme, une clé ce qui permet d’ouvrir les portes du destin. Magnus les sculptant sur des morceaux de dessein, les jetait au sol et observait leur raison, survolant dans leur fouillis apparent l’ordre voilé du sphère. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait attaché à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une portrait vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un marque identitaire voilé, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre temps, un message perdu entre les brumes du passé et les ombres de le destin. Il plongea la majeur dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le achèvement de la table, se mettant à leur agencement avec une concentration fiévreuse. Les symboles par 24h lui apparaissaient : Fehu, la trésorerie ; Algiz, la bénédiction ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun apporte ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui assembler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien lier notre futur.

L’aube se levait à malheur sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son macrocosme, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un message venu d’un autre vies, un signe étranger qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait susciter. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la univers ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un religieux que les seniors avaient requis cacher aux siècles prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant opté pour avec lui le sollicitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les racines des arbres noueux et dans les gisements intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait généreusement bien. Après de multiples heures de palier, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le mentalité suspendu. L’endroit était comme il faut notamment dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, immense, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à souffrance visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet sujet pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant soupçon à brin les inscriptions inexplicables. Les fabricants étaient secretes, approfondies, tracées par une coeur qui savait que ces messages devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une ample histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait compté enfermé ici, un talent que les seniors avaient exigé remédier de la souvenance des voyants. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit religieux. C’était un jalon. Et Magnus venait de réveiller son symbolique.